Pé de Vento

2012-02-12T18:22:00.001Z

2011-12-14T22:11:00.003Z

2011-11-27T00:45:00.001Z

stretched

2011-10-03T11:16:00.000+01:00

2011-09-15T23:01:00.000+01:00

cão em fuga acelerada

2011-08-08T16:21:00.002+01:00

2011-08-08T12:31:00.001+01:00

2011-07-05T22:46:00.001+01:00

o aroma doce dos frutos que se desfazem entre os dedos. o sangue obscuro que se acende e refulge na boca. o encontro acidental de dois corpos a divergirem de si mesmos: metafísica au-dehors

2011-07-05T00:36:00.001+01:00

Home is where you come when you run out of places *

2011-07-04T23:31:00.002+01:00

* Barbara Stanwick em "Clash by Night", de Fritz Lang

2011-07-04T23:05:00.005+01:00

2011-06-16T00:33:00.001+01:00

2011-05-15T00:20:00.004+01:00

da terra ao céu, do céu à terra: ao impulso que faz ascender

contrapõe-se um outro que prende ao chão

Egipto, 12/02/2011

2011-02-14T00:05:00.000Z

What are you doing?
I'm cleaning, cleaning my country.

2011-01-20T21:59:00.004Z

1916-2011

2011-01-19T12:19:00.001Z

o filho como uma imagem do
pai
como uma não-imagem do filho

Regresso

2010-11-15T21:34:00.001Z

O Pé de Vento rodopiou rodopiou e regressou à origem. Por onde andou deixou, ainda a rodopiar, isto.

detectives selvagens

2008-10-12T22:48:00.023+01:00

(capa da edição portuguesa de "Detectives Selvagens", de Roberto Bolaño)

selvagens (como bolaño)
obstinados e tristes
(fantasmas à deriva)
belos desesperados
mortos de fome a saltar sobre o vazio
(como nós)

e se isso não chegar para mortalha
um colapso de fígado há-de bastar

2008-04-27T23:39:00.001+01:00

a voz que ouves
já não a ouves
voz do sangue
que percorre a noite
com o amor
e a fúria
da sua incompletude
é agora uma voz sem
corpo
uma fome seca

2008-04-13T23:52:00.001+01:00

Um sábio disse que não havia, neste mundo, homem que se conhecesse, porque todos para consigo são como os olhos que, vendo tudo, não se vêem a si mesmos.

Padre Manuel da Costa, Arte de Furtar

Uma escola para cada um

2008-03-27T00:16:00.005Z

Nos séculos XVII e XVIII, o movimento iluminista fez o Futuro descer do céu para a terra. Até aí, o caminho da humanidade era para Deus: a vida era uma etapa para atingir uma outra, mais verdadeira e redentora, debruada a leite e mel. O pensamento ocidental guiava-se, mais ou menos atavicamente, pela máxima de Santo Agostinho: “Somos cá em baixo viajantes que suspiram pela morte.”
Sob o impulso dos avanços científicos de seiscentos, os iluministas cunham um ideal de humanidade que se realiza na história, que é agora um tempo aberto. Aos seus olhos, a vertigem já não vinha das alturas, mas, sim, das maravilhas do progresso. Foram eles que rasgando um horizonte de perfectibilidade humana, fizeram da educação um estandarte. “Sapere Aude!” – é a expressão lançada por Kant. Só através da educação o Homem poderia sair da menoridade (Kant) e superar o obscurantismo (Voltaire), realizando plenamente as suas potencialidades. Era na Razão que os iluministas pensavam, a Deusa-Razão – que o foi na França revolucionária de finais do século XVIII. O homem emancipado, para retomar a expressão de Kant, seria aquele capaz de fazer uso da sua razão. Daí – da necessidade de a cultivar e desenvolver – a importância atribuída à educação.
Não era, no entanto, no homem enquanto sujeito individual que os iluministas pensavam. Dizer homem era dizer humanidade. Era o todo, e não as partes, o que estava no centro do seu pensamento. Ainda assim, essa abstracção em movimento tinha, à cabeça, quem a representasse, uma classe social em plena afirmação: a elite burguesa, interessada em substituir o privilégio do sangue pelo privilégio do mérito. Nas suas mãos, a educação tornar-se-ia uma arma de afirmação social, conferidora de estatuto e garante de respeitabilidade.
Um privilégio, pois. Ao alcance de poucos. Rui Ramos traça-nos este quadro para o final do século XIX e princípio do século XX, em Portugal: “A educação tornara-se a marca essencial de pertença a uma classe respeitável – a daqueles que podiam deixar os filhos adiar o momento de se empregarem. Era o mesmo que ter criados, sem dúvida a melhor forma de distinguir classes sociais".
A democratização e a massificação do ensino são, em larga medida, na Europa ocidental, produtos do Estado social, ou Estado-Previdência, do após-guerra. E, em Portugal, uma das conquistas do 25 de Abril de 1974. Os números são reveladores: a taxa de escolarização das crianças com 14 anos era em 1972/73 de 37,7%, enquanto que em 1989/90 apresentava um mínimo de 57%, no distrito de Braga, e um máximo de 91%, no distrito de Portalegre.

São maioritariamente as crianças oriundas dos estratos sociais mais baixos que, chegados ao sistema para cumprirem uma escolaridade obrigatória de nove anos (a partir de 1986), confrontam a escola em crise de autoridade – em transição de uma autoridade incontestada, cujas principais marcas eram, nas salas de aula, o estrado alto, que entronizava, separando-o dos restantes, o detentor do saber, o professor, e a presença sancionatória dos símbolos do poder político e religioso; para uma espécie de autoridade negociada, em resultado da aplicação dos princípios do jogo democrático – com novos desafios: diversidade de públicos, com novos comportamentos e interesses, e com significativas diferenças de grau cultural de partida.
A acção conjugada daqueles factores – crise de autoridade e novos desafios – cria as condições para uma crise de identidade da escola. Concebida como veículo de transmissão cultural, com a finalidade de assegurar a integração das novas gerações na sociedade e, por via disso, salvaguardar a continuidade da mesma, a escola aparece hoje como que envergonhada desse papel que lhe incumbe. Perdeu solidez. Parece titubear. Concebida para garantir um ensino igual para todos, dispõe de recursos humanos e materiais, e de uma organização pedagógica em conformidade. Supõe que o mesmo ponto de partida é partilhado por todos. Ironia das ironias, descobre que um ensino colectivo e igual para todos – um ideal democrático, sublinhe-se – não assegura, afinal, uma verdadeira igualdade de oportunidades e pode mesmo limitar-se a reproduzir as desigualdades sociais, económicas e culturais.

Por outro lado, a escola ressente-se do questionamento incessante dos pressupostos sociais da sua acção e do seu saber. A esse nível, é particularmente significativo um certo discurso da pós-modernidade em torno de questões como o poder e a hegemonia cultural. Expondo e criticando o carácter hegemónico da transmissão cultural realizada pelos grupos maioritários ou pelas elites – e, não por acaso, a mera invocação destas parece não poder fazer-se, hoje, sem que um rubor de vergonha nos invada o rosto – abriu caminho para um relativismo anódino que tudo faz equivaler: o que a criança já sabe ao que a criança ainda não sabe; o senso comum ao saber conceptual; eventualmente, todos os valores e os comportamentos, tomando-os como igualmente aceitáveis. Em consequência, o próprio princípio da avaliação – e não apenas a forma como é concretizado – como parte integrante do processo educativo formal, parece ser posto em causa, porquanto pesa sobre ele o ónus da violência simbólica, da punição. E mesmo o currículo, enquanto instrumento orientador e regulador do processo educativo formal, aparece como uma estranguladora camisa-de-forças. A este respeito, é ler o que dizem Cortesão e Stoer, sociólogos da educação: a escola “geria (e gere) penalizando, através da avaliação, a dificuldade ou a incapacidade de atingir os níveis de aprendizagem impostos, bem como o desinteresse pelo que o currículo oficial considera importante adquirir. Em consequência, foram-se agravando as já conhecidas situações de insucesso, bem como o abandono e, portanto, mesmo o não cumprimento da escolaridade obrigatória” - a escola enquanto devoradora de criancinhas, portanto.

No limite, este discurso sobre a escola e a educação formal parece apontar para um novo horizonte: a escola para cada um. Uma escola como uma espécie de comunidade maiêutica onde, imunes a qualquer constrangimento social, todas as crianças dos seis aos quinze anos pudessem traçar os seus próprios percursos educativos, desenvolvendo áreas do seu interesse – fossem elas as profecias do Bandarra, o mundo asséptico, bem vestido e sem cérebro dos “Morangos Com Açúcar” ou os cestos divinatórios da Zâmbia – e escolhendo os mestres (a internet, claro, côngrua que dispensa do pensamento) que melhor as orientassem nesse percurso de autoconhecimento. Um coelho branco anda por aqui a saltar à espera da sua Alice...

Exige-se da escola que compense a sociedade. Que seja um trampolim para amanhãs que cantam. (Tontos que nunca na vida enfrentaram uma chusma de criaturas imbecilizadas dentro de uma sala de aula!) E para isso nada como endoutriná-los de pequeninos nos altos valores da democracia. Serve-se-lhes, para o efeito, uma área curricular de Formação Cívica. Boas intenções, infelizmente armadilhadas a cada instante por um discurso educativo que, nos últimos trinta anos, mais não fez do que propalar equívocos, confundindo liberdade com permissividade, democracia com laxismo, abertura à diferença e ao novo com esquizofrenia. O resultado, ou muito me engano, ou ficou nos antípodas das melhores intenções, com a complexidade a ceder lugar ao facilitismo, a ludicidade a ganhar terreno ao esforço, os valores a diluírem-se num caldo politicamente correcto de relativismo cultural...

A educação já não salva do mundo. Tornou-se parte integrante dele, tão analfabeta e cobarde como tudo o resto nesta piolheira - razão tinha aquele, morto há cem anos! - sempre parolamente assoberbada pelo novo, pelo moderno, sem nunca verdadeiramente o incorporar.
O tempo fechou-se sobre esta voragem de futuro, que mais não é senão um presente contínuo sem esperança, atávico, vil.

2008-03-03T18:56:00.002Z

"É simples: quando acordo aterrorizado, vendo as grandes sombras incompreensíveis erguerem-se no meio do quarto, quando a pequena luz se faz na ponta dos dedos, e toda a imensa melancolia do mundo parece subir do sangue com a sua voz obscura..."

Herberto Helder, Os Passos em Volta

2008-02-05T21:51:00.000Z

Disse que és alto
alto
branco e despovoado

Mário Cesariny

2008-01-20T22:40:00.000Z

2008-01-15T21:46:00.000Z

A culpa é uma excepção à regra. Quem a parte e reparte fica sempre com a menor parte.

2008-01-09T18:57:00.001Z

Monte Clérigo, 2008

2008-01-07T21:15:00.000Z

Somos cinco numa cama. Para a cabeceira, eu, a rapariga, o bebé de dias; para os pés, o miúdo e a miúda mais pequena. Toco com o pé numa rosca de carne meiga e macia: é a pernita da Lina, que dorme à minha frente. Apago a luz, cansado de ler parvoíces que só em português é possível ler, e viro-me para o lado esquerdo: é um hálito levemente soprado, pedindo beijos no escuro que me embala até adormecer. Voltamo-nos, remexemos, tomados pelo medo de estarmos vivos, pela alegria dos sonhos, quem sabe!, e encontramos, chocamos carne, carne que não é nossa, que é um exagero, um a-mais do nosso corpo mas aqui, tão perto e tão quente, é como se fosse nossa carne também: agarrada (palpitante, latejando) pelos nossos dedos; calada (dormindo, confiante) encostada ao nosso suor.

(...)

Somos gente pura: os mais novos não sabem o que é a promiscuidade, a minha rapariga se vir a palavra escrita deve achá-la muito comprida e custosa de soletrar: pro-mis-cu-i-da-de (pelo método João de Deus, em tipos normandos e cinzentos às risquinhas, até faz mal à vista!). A promiscuidade: eu gosto. Porque me cheira a calor humano, me sobe em gosto de carne à boca, rne penetra e tranquiliza, me lembra - e por que não ?! - coisas muito importantes (para mim, libertino se o permitem) como mamas, barrigas, pele, virilhas, axilas, umbigos como conchas, orelhas e seu tenro trincar, suor, óleos do corpo, trepidações de bicharada. E a confusão dos corpos, quando se devoram presos pelos sexos e as bocas. E as mãos, que agarram e as pernas, que enlaçam. Máquinas que nós somos, máquinas quase perfeitas a bem dizer maravilhosas, inda que frágeis, como não admirar as nossas peças, molas e válvulas e veias, todas elas animadas por um sopro que lhes parece alheio mas sai do seu próprio movimento, do arfar, dos uivos do animal, do desespero do anjo caído. E a par disso que é o trivial, que é o que cada um, tosco ou aleijado tem para dar e trocar, fatalidades, na sua mísera ou portentosa condição de bicho, a beleza, que é a surpresa, a harmonia das formas, que é a excepção e a inteligência, que é a reminiscência dos deuses. Ao lado do bicho, natural e informe, a estátua - onde a carne se afeiçoou em linhas puras, sabe-se lá porquê, por quem e para que fim (sim, o fim sabemos e é o que irmana todos na caveira desdentada horrível a rir-se muito da beleza e dos olhos que a gozavam, da estátua viva e das mãos que a percorriam demoradamente, enlevadas). A curva flutuante de um seio de donzela, a provocação que é a anca do efebo ou da ninfa, tão parecidas que se confundem; a amplidão do olhar e os seus mistérios, esquivas e trocadilhos - íntima largueza do reino da alma que jamais encontrarás seu fundo, e a cor alacre arrebatada duma risada; os passos, o cetim da pele, o emaranhado dos pêlos do púbis, e a alegria loira duma cabeleira solta, desmanchada nos abraços, saindo triunfal duma cama semidesfeita. A persuasão da fala, a fenda estreita que é a porta do paraíso e as outras mil maneiras ,de ver e gostar de ver um corpo ser nosso, subjugado por uma técnica ou o seu próprio desejo dissoluto; e tudo assoprado por dentro, tudo recheado de novas grutas ainda por explorar e que também jamais as conhecerás ou iluminarás todas, se elas a si mesmas se ignoram. Tudo cativado por uma divindade que é o todo, que é o Corpo, em risos e gritos, balbuceios de orgasmo e ranger de dentes; e a solidão duma lágrima lenta que desce a face no silêncio e na amargura; e o resfolegar do moribundo que já nada quer dos homens e com os homens, mas ostenta ainda na severidade da máscara, no desdém da boca desgarrada, uma altaneira nobreza; e a ferida do teu sexo aberta como uma nova última esperança de recomeçar tudo desde o princípio como se fora a primeira vez a fuga para o sono e o sonho. Nem eu me atrevia a falar-vos disto, senhores; nem eu nunca me atreveria a repetir coisas tão velhas, se não as visse serem atiradas para trás das costas, como se a enterrar em vida o corpo em cálculos e tristura os homens fossem mais livres e mais humanos. Ódio ao corpo, andam esses a dizer há dois mil anos, como se neste curto lapso de tempo da história do homem só devesse haver fantasmas descarnados. Ódio ao corpo, o teu e o meu, disfarçado em tarefas vis e loas absurdas, cobardias pequeninas. Nada disso é gente e eu gosto de estar com gente (falo de corpos), um enchimento de gente à roda, compacta, onde recebemos e damos, estamos e lutamos, sofremos em comum e gozamos. Onde tudo de nós é ampliado, revigorado, e medido pelo colectivo, pelos outros - espelho e limite, cadeia e espaço imenso, liberdade e nossa conquista.

(...)

Cá em casa a nossa cama é a nossa liberdade imediata. Tem os nomes que quiserem. É a cama do pai de família, austero e mandão, ou do dorminhoco pesado quando regressa embriagado para casa. É a cama do libertino. É o leito (suponhamos!) Luís-Qualquer-Coisa, XV ou XVI, do milionário, porque nela somos reis e milionários de ternura e de abraços, de palavras ciciadas; e é o catre sem lençóis, fracas mantas, e mau cheiro, do maltês que não sabe para onde o destino o manda (e somos isto, e que de longes terras viemos! quantos naufrágios! quanta coisa fomos largando para facilitar a marcha até aqui!), a enxerga do pedinte (e nós o somos também: porque temos falta de tudo e porque acordamos de manhã sem uma bucha de pão para dar às crianças e sem saber ainda onde o ir buscar). Podia ser (dava para) um bom título de uma comédia picante, bulevardesca; UMA CAMA PARA CINCO; idem para um filme neo-realista, onde nem cama houvesse, só umas palhas podres e mijadas, com gaibéus ensonados, embrutecidos do calor e do vinho, fedor de pés, talvez um harmónio desafiando as cigarras e os grilos na cálida noite da planície alentejana. Uma cama para cinco, em herança, constituía um demorado caso de partilhas. Nós dormimos. Às vezes, muitas vezes, beijos e abraços.

Luiz Pacheco, Comunidade

2008-01-07T00:49:00.000Z

2007-12-24T08:57:00.000Z

Lagoa de Santo André, Dezembro de 2007

Happy sunny days

2007-12-22T19:57:00.000Z

2007-12-20T11:22:00.000Z

2007-12-18T10:18:00.000Z

muito para além do horizonte
a sombra triste dos teus olhos vai colando as paisagens

2007-12-17T23:08:00.000Z

Encostavas a boca à curva sôfrega do meu peito
Dizias que te enternecia essa proximidade ao coração das coisas ainda sem nome

The boy with the thorn in his side

2007-12-17T19:02:00.000Z

2007-12-10T18:12:00.000Z

A tua voz imaginada vai abrindo, um a um, os lugares da sede, no meu peito

Only you

2007-12-05T18:57:00.000Z

Há 12 anos que eu procurava esta música. Os mesmos 12 que se completam sobre o momento em que pela primeira vez pus os olhos, arregalados, sobre Fallen Angels, de Wong Kar-Wai. A música chegava no fim e, cantada à capela por um coro de vozes que pareciam saídas de outro tempo, vinha colar os cacos do romantismo pulverizado do filme. Foi o coup de foudre. Fiquei pelo beicinho e nunca mais me libertei dessa paixão assolapada - pelo filme, antes de mais, e pela música. Desta, nunca consegui saber o nome e quem a cantava.
Pois foi-se hoje o mistério! Os senhores - Flying Pickets, de seu nome, autores deste único êxito, a partir do original dos Yazoo (ena! tanta informação, agora!) - parecem, de facto, saídos de outro tempo! Mas há paixões assim: resistem a tudo!

2007-12-01T17:39:00.000Z

Pode ser:
uma praia, o chão quente de um bar, uma noite sem fim:

Começas a dançar
e já não há princípio nem fim para o teu corpo

2007-12-01T17:15:00.000Z

para a C.

Ali,
Onde os nomes são flores
Que queimam sob as costas
E a luz é uma raiz que avança
Do lado de dentro dos abismos,
Sabes que o silêncio cresce numa terra quente
Como uma paisagem negra à solta no teu peito.

Shelter from the storm

2007-11-23T13:47:00.001Z

Bailando junto ao mar

2007-11-13T00:05:00.000Z

"Odiei o que era fácil / Procurei-me na luz, no mar, no vento." Assim se (d)escrevia Sophia, em 1958, no livro Mar Novo. Pelo menos, tanto quanto alguém se descreve num poema. E ela própria o duvidava: "a poesia é anticonfessional", disse em entrevista ao Jornal de Letras, quando lhe perguntavam sobre a espécie de predestinação inscrita no seu nome – Sophia, como saber ou sageza, alguém que incorpora em si, misteriosamente, um "conhecimento íntimo do essencial", como escreveu o ensaísta Eduardo Lourenço.

Mas, de alguma forma, toda a poesia de Sophia testemunha aquela busca de si nos elementos, busca que permitisse superar aquilo que a poeta diagnosticava como uma perda de identidade do homem moderno: a cisão com a natureza. "Toda a minha poesia oscila entre a confiança nessa unidade e uma espécie de pânico do seu fracasso", afirmou noutro passo da entrevista ao Jornal de Letras.

Esta ligação à natureza vinha-lhe da infância, que Sophia considerava uma "reserva de criação inesgotável". Uma infância vivida a meias entre a Quinta do Campo Alegre, no Porto, e a casa de férias na praia da Granja. Sempre com o mar por perto: fosse na imaginação despertada pelos temporais que faziam bater as portadas da quinta – e aí teve Sophia o primeiro encontro com a poesia, quando, aos três anos, lhe ensinaram a Nau Catrineta – fosse no areal que se estendia desde a porta aberta da "Casa Branca", assim evocada num poema do seu livro de estreia. "Lugares sagrados", como lhes chamava Sophia, que habitam a sua obra em comunhão com outros que a vida foi acrescentando: a Grécia, por exemplo, que a poeta via como o berço de uma humanidade que, aceitando a sua imanência, se constrói na procura da verdade e do rigor.

O seu primeiro livro, "Poesia", mostra já as marcas da sua obra, que o tempo foi depurando: o ritmo e a limpeza melódica do verso, a transparência das palavras. Para ela, a escrita constituía-se como um poder de enunciação e de ordenação do mundo, uma vitória sobre o caos que antecede toda a criação. Dizer é arrancar o lume à massa informe, esculpir o tempo. "Digo o nome da cidade – Digo para ver", escreveu num poema do livro "Navegações". E daí, esse lado solar, cristalino, da sua poesia: o poema é uma emanação dessa luta interior pelo equilíbrio e a clarividência, o testemunho de quem emerge da sua própria desordem para espreitar a luz, consciente de que caminha sempre "rente à deriva".

Para quem sonhava com a inteireza do ser, não custa imaginá-la a procurar junto ao mar essa unidade inteira, a promessa de além-vida que fixou num poema do "Livro Sexto": "Quando eu morrer voltarei para buscar / Os instantes que não vivi junto do mar."

2007-11-04T22:39:00.000Z

Betty Davis

2007-11-02T22:09:00.001Z

É preciso ouvi-la com o corpo todo!

2007-11-02T21:19:00.000Z

as mãos à altura dos ombros uma na outra leves subindo em arco de arraial sobre o que as separa

Anjo sem sorte 2

2007-11-02T21:05:00.000Z

"Entre cidade e cidade
Depois do muro o abismo
Vento nos ombros a mão
Estrangeira na carne solitária
O anjo ainda o ouço
Mas já não tem rosto a não ser
O teu que não conheço"

Heiner Muller

2007-10-26T21:53:00.000+01:00

2007-10-25T17:06:00.000+01:00

Certos dias consigo ver
o que ficou do incêndio
da labareda que, começando no exterior dos teus dedos,
alastrava para dentro
para o mar que éramos eu e tu
percorrendo anos num dia: a eternidade
a terra ermada gasta onde
ainda te reconheço, certos dias

O grito

2007-10-19T19:54:00.000+01:00

Pés de vento

2007-09-17T18:42:00.000+01:00

2007-08-21T16:04:00.000+01:00

Pés na Relva
um blog sobre futebol

Gente de costas I

2007-08-19T21:01:00.000+01:00

Chania, Creta, 2007

Gente de costas

2007-08-19T20:43:00.000+01:00

Chania, Creta, 2007

No Title

2007-08-19T20:40:00.000+01:00

Ruínas do Mosteiro de S. João de Tarouca II

2007-08-08T00:33:00.000+01:00

Ruínas do Mosteiro de S. João de Tarouca

2007-08-07T23:55:00.000+01:00

Começou a ser construído em 1152 e foi, muito provavelmente, o primeiro dos monges de Cister em Portugal.

2007-08-07T23:32:00.000+01:00

Depois da última janela, o mar

Pink Moon

2007-07-11T23:44:00.000+01:00

Fome dos amigos, da sua paixão solitária e triste

Hoje apetecia-me ouvir isto

2007-06-24T14:42:00.000+01:00

Enquanto houver estrada p'ra andar

a gente vai continuar...

"O passado é um país distante"

2007-04-19T10:36:00.000+01:00

Ao caminharmos para o futuro, é o passado o que conquistamos! - escreveu António Maria Lisboa. Se aplicada ao Benfica, essa sentença é cada vez mais uma via de perdição, uma fantasmagoria.

A partir de agora é sempre a descer

2007-04-13T10:49:00.000+01:00

Rotos, sem poderem mais das canetas. Desgraçadamente abatidos. A fadiga física a escavar buracos numa moral em perda. Raios, é apenas o Espanhol! Não dá mais! Entra o Mantorras. O brilho do talento desegonçado e ingénuo da rua. Numa equipa que coxeia, o coxo faz figura de gala. Reclama justamente um lugar na equipa. E pode finalmente voltar a sorrir.

LETTERS FROM IWO JIMA

2007-03-12T19:19:00.000Z

Estão todos mortos, envoltos por um véu sepulcral de cinza, neste belíssimo filme. Os que não o percebem são rapidamente expulsos. Naquela ilha de fantasmas, só há lugar para os que, sentindo a tragédia, se lançam nela com a obstinação de samurais - paradoxalmente, os que mais pareciam afastados desse imaginário de um Japão feudal - ou a recusam com o mais humano dos argumentos - "Ainda não vivemos o suficiente para percebermos o que sacrificamos", diz Saigo.

2007-02-08T16:06:00.000Z

Ribeira de Murtega, Janeiro de 2007

O mordomo do castelo

2007-01-22T16:08:00.000Z

2006-12-26T10:16:00.000Z

Lagoa de Santo André, Dezembro de 2006

2006-12-25T14:41:00.000Z

Fotos para Elsinore

2006-12-24T17:04:00.000Z

Ponta da Atalaia, Aljezur, 2006

Londres, Dezembro de 2006

2006-12-24T16:54:00.000Z

2006-12-14T11:58:00.000Z

DISCOS DO ANO

Modern Times - Bob Dylan Ponto final

D

2006-12-06T08:09:00.000Z

Fosse nas tuas mãos, pequenas e frágeis mãos da terra, o dia, a hora, de ocuparmos como rosas os abismos (Natália Correia)

2006-11-27T15:06:00.000Z

O navio de espelhos não navega cavalga / do princípio do mundo até ao fim do mundo

Mário Cesariny de Vasconcelos

1923-2006

Retalhos do meu pequeno Walden (V)

2006-11-27T14:37:00.000Z

Carrascalinho, 2006

Retalhos do meu pequeno Walden (IV)

2006-11-27T14:30:00.000Z

Carrascalinho, 2006

casa

2006-11-25T22:25:00.000Z

é a tempestade que define o sentido da casa - como abrigo, como calor. e o vento que te leva é o mesmo que te traz de volta. não como alguma coisa que exista no exterior de mim, mas como algo que me habita e me possui: uma matéria insana, fundente

Coração Habitado #

2006-11-18T10:49:00.000Z

Aquele poema do Al Berto, que começa "Desejaste um país de silêncio / de chuva salgada - sem caminhos nem sonhos", foi durante tanto tempo o meu poema.
Agora continua ser o meu poema, mas está dentro de ti, sob a minha pele.
E é pela tua boca que respira e se rasga e me habita. É o meu país. És o meu país

#título roubado a um poema do António Ramos Rosa (ou será do Eugénio de Andrade?)

2006-11-13T16:09:00.000Z

1 ano

Estar a caminho

2006-11-08T11:04:00.000Z

Isto: uma vertigem ou um estremecimento: dizer o teu nome no mais fundo de mim

Desfocagem

2006-11-08T10:50:00.000Z

A linha dos teus ombros é o mundo sem centro

2006-11-06T13:03:00.000Z

"Eis o momento do assombro
em que não há qualquer distinção
entre ser queimado e ser fogo"

Carlos de Oliveira

Luminescência

2006-11-02T11:13:00.000Z

Os teus olhos queimam.

Retalhos do meu pequeno Walden (III)

2006-11-02T10:04:00.000Z

a ouvir Shelter From The Storm

É óbvio: as paredes têm estado a recuar. Vão abrindo fendas, deslocando as paisagens
Por exemplo: poderia jurar que a velha macieira à beira do caminho estende agora, em dias de temporal, a sua sombra protectora sobre o meu quarto

Rock Bottom Riser #

2006-10-28T17:29:00.000+01:00

#descoberta da Lídia Pereira, do Errância

2006-10-26T10:51:00.000+01:00

A água andava muito afastada deste blog

2006-10-26T10:29:00.000+01:00

Começa com uma interrogação
um nó que não desata
O instante em que deixas de ser apenas tu; em que todo o teu corpo se reescreve numa outra coisa, que te excede: água, luz, alegria

Retalhos do meu pequeno Walden (II)

2006-10-23T11:08:00.000+01:00

Não deixa de ser irónico que alguém que se retira, que voluntariamente se apaga, abdicando de quase tudo, ceda tão súbita e completamente a um impulso vital. Mas não é de estranhar: o vazio esculpido dessa vontade de menos ser não diminui o sentido da vigília. E, como bem explicava E.M.Cioran, esse é o estado que nos pode tranformar em loucos ressentidos, perigosamente apaixonados

2006-10-18T11:58:00.000+01:00

I Feel Like Going Home pelos Yo La Tengo

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2006-10-18T11:10:00.000+01:00

Retalhos do meu pequeno Walden, triste, apagado, sumido numa beleza sem redenção

Carrascalinho, 2006

2006-10-10T11:10:00.000+01:00

Hallelujah

2006-10-09T14:32:00.000+01:00

Andanças

Carrascalinho, 2006

2006-10-08T23:06:00.000+01:00

Subir ao telhado e, feito malha de desfiar paciências, ficar a ver-te ir pelo caminho que, descendo para o vale, desaparece entre as estevas. Outra vez. Agora.

2006-10-01T16:25:00.000+01:00

"O que havia a fazer agora, para a missão ser coroada de êxito,era afastarem-se da costa e chegarem ao meio do golfo antes do romper da aurora. As Isabéis não estavam muito longe - À sua frente e à sua esquerda, señor - dissera Nostromo, cortando o silêncio. Quando a voz dele se calou, a quietude colossal que se seguiu, sem uma luz, sem um ruído, pareceu afectar os sentidos de Decoud como uma droga potente. Havia alturas em que nem sabia se estava acordado, se a dormir; como um homem perdido no limbo do sono, nada via e nada ouvia. Até a sua própria mão, colocada diante dos olhos, parecia não existir para eles. A mudança súbita de toda a agitação, perigos e paixões, de todas as cores e sons da terra firme para a mansidão do golfo era tão radical que mais lhe parecia a morte, se o seu propósito não fosse a sobrevivência dos seus ideais. E eles lá iam vogando no limiar da paz eterna, imagem nítida e resplandecente, como um sonho vívido e sobrenatural de coisas terrenas que podem perseguir as almas já resgatadas pela morte à atmosfera confusa do remorso e das esperanças. Todo o corpo de Decoud foi sacudido por um súbito arrepio, embora a corrente de ar que o atingira fosse morna. A sensação estranhíssima que tinha era a de que a sua alma acabara de voltar da escuridão envolvente onde terra, mar, céu, montanhas e rochedos eram como se nunca tivessem existido."

Joseph Conrad, Nostromo

(Publicações Dom Quixote)

2006-09-30T18:25:00.000+01:00

September

Praia da Amoreira, 2006

2006-09-29T11:37:00.000+01:00

Unintended (pieces of you)

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2006-09-28T10:29:00.000+01:00

Misguided Angel (no final do arco-íris, entre o negro do cabedal e o branco do marfim)

2006-09-22T10:41:00.000+01:00

Fly (ou o coração esmagado pela lua cor de rosa)

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2006-09-16T15:55:00.000+01:00

Aqui (ou Memórias do Cárcere) pelo CORDEL DO FOGO ENCANTADO

2006-09-16T12:16:00.000+01:00

Cão ao espelho

2006-09-15T13:32:00.000+01:00

I See A Darkness

A mão desperta sacudindo as sombras

2006-09-12T15:50:00.000+01:00

Não busques nos meus olhos o carvão fulguroso
Nem o rumor d'água atrás dos aloendros

Há um filme a esboroar-se até à invisibilidade
E não serei eu a riscar no pó o arrepio das unhas

Que outros santos desçam sobre nós!

2006-09-12T10:57:00.000+01:00

Aquele senhor do trejeito no lábio, que estica o queixo como quem se livra do garrote, esse que é uma espécie de Toni mais lavadinho e com curso superior, o que faz dele uma criatura desprovida de buço ainda que boçal; o enginheiiro, palavra cunhada no epílogo de um penta de má memória, que aproveitou à risca a embalagem antes de entrar em derrapagem, a esse só lhe faltava (deve ser desatenção minha!) o discurso vazio à Artur Jorge. Mas, sábado passado, o homem não perdoou. Não nos bastavam os três secos do Boavista ainda tivemos que o ouvir dizer, com o ar impassível de quem nada tem a ver com o que se passara, "não foi bom!", "não foi bonito!"

Retratos de Aljezur - o regresso

2006-09-12T10:26:00.000+01:00

Deus Sabe Quanto Amei

2006-09-07T15:23:00.000+01:00

Um amor saturado, como as cores do filme de Minelli,em permanente desamparo. O amor o amor o amor.
Ela é Ginny (Shirley MacLaine) e como ela o fez são raras as que o conseguiram igualar. Assim de memória, lembro-me de Mabel (Gena Rowlands em A Woman Under The Influence, de John Cassavetes) e de Cynthia (Brenda Blethyn em Secrets and Lies, de Mike Leigh). O filme - passou há uns dias na Dois - chama-se "Some Came Running" e tem, a festejar o acontecimento, um belíssimo título português